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So rasch enteil' ich auf dem Weg des Nichtseins: Des Frühwinds Hand reicht nicht zu meinem Staube!
Chawaja Mîr Dard
Wer soll was von wem wann erzählen? Jeder wird sein Eig'nes nur erwählen. So verging das eig'ne mir, das Leben: Weinen, einsam sein, sich schweigend quälen.
O Herz, des Alters Morgen graute - Steh auf! Dies Schloß ist Heimat nicht!
Der Seele Frohsinn hängt nicht ab von Rosen und von Grün. Dort, wo ein Herz sich aufgetan ist Garten voller Blüh'n.
Ein hundertfältig zerrissenes Herz, das ist die lachende Rose – denn Fröhlichkeit sind und Gram in der Welt verbunden im Zwillings-Lose.
In der Versammlung sind die Einzeldinge der Welt nur eins, denn alle Blätter einer Rose bilden zusammen eins.
Gleich sind an Form und Gestalt Freude und Leiden: Die Rose – nenn sie geöffnetes Herz, nenn sie gebrochenes Herz.
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